Débris étaient.
Bâties folles, comme des matriochkas, qui transportent des bébés avec des gigognes.
Guère des randhommes, mais mes idéaux au masculin.
Je suis vôtre porte-drapeau.
M'aidenticament. S'agitèrent.
J'ai envie de vos « mir ». J'ai la basse tête.
Je dépose une gerbe. Je me rends.
Je pousse le chariot, fais l'ermite.
J'ai croisé une grande pointure qui a su mettre la chaussure à mon pied.
J'ai crayonné ce Rimbaud sur mon firmament. Mazel tov !
Mon credo n'a de crédit.
Guère vous râliez.
Nous avions des marais dans la déliquescence.
Nous sommes distingués en fusionnant.
Messieurs, vous êtes la sensation, la tentation à laquelle il m'est impossible de résister.